LA MUÑECA

De nuevo gané la edición del Tintero. Y tan contenta, la verdad.
He propuesto el tema de "La muñeca" porque me parece bastante sugerente.
Acabo de colgar el siguiente relato, por cambiar de registro y dejarme de mendigos, pícaros y mendicantes en general.

TIENDA DE ANTIGÜEDADES

Hubiera jurado que ayer mismo esa tienda no existía. No le extrañó: últimamente sus paseos por el barrio, no eran sino un vagar de autómata, un engaño para distraer el rumor perpetuo de su mente. Marie.

Sin embargo, allí, parado ante aquella tienda de antigüedades, algo similar a un presentimiento le iluminó por dentro. Encontrar un regalo para Marie. Algo único, sólo para ella. Algo que consiguiera devolvérsela para siempre.

Decidido, empujó la puerta. Un sonido de mil campanillas anunció su llegada mientras sus ojos se iban acostumbrando a una penumbra apenas rota por la luz marchita de algún quinqué ubicado en cualquier lugar inverosímil del local.

No pudo por menos de maravillarse: la tienda era una gran tela de araña en la que alguna deidad caprichosa se había entretenido arrojando todos y cada uno de los objetos que alguna vez existieron. Admirado, desconcertado y aturdido intentaba hacerse paso entre la montonera, descubriendo aquí y allá dentaduras postizas, peines, frascos vacíos, diarios viejos, cajitas de rapé, libros sin tapa, violines sin cuerdas, lágrimas de cristal, juguetes de hojalata, pamelas, bombines, viseras, soperas de porcelana, banderas, retratos en sepia de jóvenes muertos, maniquíes desnudos... Conmocionado, creyó distinguir la sonrisa de una mujer balanceándose de un gancho de carnicero, pero no era sino un reflejo. O quizá una alucinación.

-Disculpe por la oscuridad- dijo una voz a sus espaldas- pero la instalación eléctrica en este barrio falla constantemente.

El viejo parecía uno más de aquellos cachivaches de pesadilla. Su voz apenas se distinguía del crujir de las tablas del suelo.

-Buscaba algo especial-atinó a responder
-¿Para una dama, quizás?. Una joya siempre es apropiada. Venga conmigo.

Le llevó ante un mostrador y fue desperdigando un surtido de fruslerías ajadas por la pátina del tiempo. Un camafeo consiguió llamar su atención, pero lo desestimó en seguida. No era eso lo que buscaba.

El viejo le clavó la mirada. Una llama maliciosa se abrió paso en sus ojos:
-Si lo que realmente desea es algo único, creo que lo que voy a mostrarle le va a interesar. Sígame.

Le condujo a la trastienda, una especie de cueva fétida en la que la amalgama de trastos inútiles era aún más intrincada, aún más oscura.
En un anaquel, de frente, brillaba con luz propia una muñeca.

La vio y, al instante, sintió que todo a su alrededor se desvanecía. La sonrisa inexpresiva de la muñeca actuaba como un inmenso imán al que era imposible oponer resistencia. Su voluntad y sus sentidos estaban siendo absorbidos por ese ser cuyas facciones se diluían hasta convertirse en las de su amada Marie.
Muy a lo lejos oía la voz del viejo, a pesar de que el aliento de su boca le rozaba la nuca:
-Esta muñeca tiene su historia, monsieur. Pero ahora no es tiempo de contarla. Sólo puedo decirle que mujeres muy importantes la han tenido bajo su custodia. Sin ir más lejos, se encontró al lado del cuerpo sin vida de Romy Schneider, aquella inolvidable y desdichada actriz.

La necesidad de tomarla entre sus brazos se adueñó de él. Cuidadosamente, si fuera un hijo recién nacido, la bajó de su altar y la meció, mientras su mente canturreaba las antiguas nanas con que su madre le dormía. Toda la tristeza del mundo se le agarrotó en el corazón. Toda su fuerza vital, todas sus esperanzas, todas sus ganas de vivir estaban siendo suavemente devoradas por la sonrisa de la muñeca. Era tan fácil dejarse llevar...

El viejo continuaba ya apenas audible:
-No debiera dudar en llevársela si en realidad lo que más desea en el mundo es recuperar el amor de Marie.

Marie. Escuchar su nombre rompió el hechizo; entonces pudo comprenderlo todo.
Aterrorizado, arrojó la muñeca en brazos del viejo y salió de aquel lugar, derrumbando a su paso los miles de objetos que interceptaban su huida, rasgando para siempre la telaraña hasta conseguir respirar el aire del boulevar. No miró atrás.

- Imbécil- dijo la muñeca al viejo- Lo has echado todo a perder.

Cuento de Navidad

El tema de "El Tintero", en esta semana, es

la hipocresía.

Con mi pícaro quedé segunda...por un voto.

La verdad es que cada vez me la trae más al pairo la cuestión del pódium, ni os imagináis la gresca que se monta por eso.

Bien, ahí os dejo mi particular cuento de Navidad, época hipócrita donde las haya

A las doce de la mañana del día de Navidad, el juez ordenó el levantamiento del cadáver de Belén Pastor Reyes, la indigente que, desde finales del verano, pernoctaba en los soportales de Lefties, en la Gran Vía madrileña.

La noche anterior, sobre las 9, Moisés Falsario, guardia de seguridad de la tienda, vio como la ahora difunta procedía a envolverse en el revoltijo de mantas mugrientas del que él mismo la extraía a primera hora de cada mañana, antes de que llegaran sus jefes. Pensó en telefonear a los municipales para que le proporcionaran albergue en esa noche tan señalada, pero temiéndose otro chorreo de ofensas y recordando que la Renfe cerraba a las diez, optó por echarse una carrerita para, con un poco de suerte, llegar a su barrio con tiempo de tomarse unas cañas con los colegas antes de cenar.

Una hora después, Dª Pura García de Engaño se detuvo ante el escaparate de la tienda atraída por el reclamo de un chaquetón rebajado. Con el rabillo del ojo atisbó un bulto informe entre las sombras, que no tardó en relacionar con alguno de los muchos mendigos que infestaban las calles de la ciudad, como una plaga inmunda venida de no se sabe dónde y cuya presencia deslucía la alegría y la paz de aquellas entrañables fechas.
- El Ayuntamiento debería recogerlos- pensó- que mira que molestan.
Y siguió su camino, Gran Vía abajo, mientras trataba de decidir si regalar el chaquetón rebajado a la estúpida de su cuñada o endiñarle el frasco de colonia de la cesta de la empresa. Bien envuelto, eso sí.

Cerca de la una, los señores de Falaz y sus dos hijos adolescentes, retornaban a su domicilio después de asistir a la misa del Gallo en medio de una monumental bronca. La discusión, motivada por la hora de regreso a casa en Nochevieja de los dos retoños, originó una taquicardia de tipo nervioso en Dª Hipólita, la madre de las criaturas, sobre todo al escuchar del hijo que tan esmeradamente había educado, que pasaría olímpicamente de visitar a su abuela en la Residencia de no ser reconocidos sus derechos de libertad horaria. Mientras esperaban que la madre recobrase la calma se fijaron en el amasijo de mantas, oportunidad que no dudó en aprovechar el señor padre para señalarlo como ejemplo del futuro que podrían esperar de proseguir con sus ansias de vida disoluta y descarriada. Recuperada la señora de Falaz del soponcio, reemprendieron marcha y discusión.

Sobre las tres y media de aquella madrugada, tres cooperantes de la “Fundación Madre Amparo pro Damnificados del Dengue”, hicieron una parada en la esquina de Valverde para vaciar el esfínter, a punto de rebosar tras una copiosa cena de hermandad en la que la ingesta de alcohol había alcanzado dimensiones épicas. Mientras competían en concurso por la cantidad y longitud de las meadas, advirtieron un cuerpo completamente sepultado bajo una maraña de trapos, y, como pudiera esperarse de tres jóvenes de espíritu solidario y altruista, corrieron hacia el presunto necesitado con la intención de darle auxilio. Sobre todo en una noche como aquella. Pero por más que agitaron, sacudieron y zarandearon, no pudieron sacar de aquello más que una serie de gruñidos, interpretados por el segundo clasificado, logopeda de profesión, como un “´Jame en pá, joé”, voluntad que acataron encantados de poder seguir la juerga sin complicaciones.

Ya amanecía cuando varios asistentes a la Kdada navideña del Canal “Gótikos” llamaron al 112, al observar que las maniobras de reanimación que el conocido como WalPurgis ejercía sobre el cuerpo de una indigente que yacía en los soportales de Lefties, en la Gran Vía madrileña, no encontraban respuesta alguna.
Las únicas luces que brillaron en aquel amanecer fueron las de la UVI móvil que se desplazó al lugar de los hechos. La única melodía que se escuchó fue el ulular insistente de las sirenas de la policía. Los chicos de la Kdada y los trabajadores del servicio de limpiezas dieron en silencio el último y único adiós a Belén Pastor Reyes.
Aquella no fue una Feliz Navidad.

EL PÍCARO

Pues, niños y niñas...¡Mis heavys ganaron el concurso semanal del Tintero!
Tan contenta que me puse, ya tú ves...
El premio consiste en proponer el tema de la edición siguiente, así que la Thinkerbell, pa compensar el efecto astringente de la semana anterior, ha querido que los contertulios eligieran libremente un título de la obra de Fernán Gómez y escribieran sobre ello.
La Thinker ha escrito esto:

EL PÍCARO


Cap. IV: De cuando Fernán de Gómez se empleó de asustaviejas.

Aconteció que una vez recuperados mis pobres huesos de la tunda de aquellos cabezas rapadas, víme de nuevo en la santa calle y con la panza mal acostumbrada a las sopas y purés de la Seguridad Social.
Durante tres días vagué por las muchas obras que en la Capital se hacían, buscando empleo de peón de albañil y encontrándome con que oficiales y capataces preferían dar trabajo a otros desharrapados pero de distinta color de tez que, al carecer de papeles, carecían asimismo de derechos y contentábanse con limosna en vez de sueldo.
Más quiso Fortuna que El Miserias volviera a cruzarse en mi camino y, buen conocedor de albergues y sitios de caridad donde descansar huesos y aliviar gazuza, ofrecióme auxilio y yo, convencido por los palos recibidos de que no es lugar seguro para reposo un buen lecho de cartones, accedí gustoso a ello, aunque precavido, pues de sobra conocía las triquiñuelas del Miserias, más empeñado en vivir sin arrimar el hombro que en hallar ocupación honesta cual era mi caso.
Poco tardé en confirmar mis temores, ya que mi compañero vino en proponerme negocio, el cual tan fácil parecía que al instante tuve sospecha. Consistía en compartir techo con otros tantos mendas, mas con el encargo de causar destrozos y organizar timbas y saraos estrepitosos y a deshora. A cambio, además de cobijo, recibiríamos cumplido jornal.
El inmueble en cuestión hallábase sito en la Calle de la Luna y era más esqueleto de ballena que edificio habitable. Ocupamos junto al resto del clan de alborotadores lo que en tiempos pudo ser ático, hoy cochiquera, y, cada vez que obligado me veía a subir y bajar por aquellas escaleras sin luz que alumbrara, temía caerme hasta el infierno, pues los peldaños, de roídos, parecíanme de papel más que de madera y tal era el crujir en la pisada que semejaba a aquel que dicen de los dientes de condenados en el Averno.
Pronto me dio el entendimiento en conocer que había hecho acuerdo sólo para alejar de aquel antro al resto de vecinos, gente de mucha edad y mucha pobreza, con el fin de que los patrones dispusieran a su gusto y sin mucho gasto de aquel emplazamiento para futuras y carísimas construcciones, lo que más riqueza les deparase. Aunque asqueado, el bisnes permitíame cierta bonanza, tan añorada otrora, mientras continuaba vía crucis en busca de laboro. Y en eso continué, acallando conciencia, mientras pasaba las noches aguantando regaettones y curdas de los demás, entregados a cumplir su encargo con pasión.
Mas poco dura la dicha en la casa del pobre, pues héte aquí que los oros se volvieron bastos una tarde que regresaba de mi habitual periplo y encontréme, en el zaguán, con una viejecita cargada como mula, con incontables bolsas de comida, apenas arrastrándolas por el mugroso suelo. En el fondo de mis tripas removióseme un sentimiento antiguo, no mariposas, como acostumbran a decir de los enamorados los afectados por el ridículo y la cursilería, sino más bien la añoranza de madre, pues, no habiendo conocido a la mía, dióle al magín por pensar si de estar viva podría hallarse en tal situación, sin socorro de mozo que cargar sus bolsas pudiera. Así que, tocado por gentileza acudí presto en su amparo, con tal mala ventura que, en estando en el tercer piso, rugió la madera con tal estrépito que fuera aún mayor en comparanza y fiereza con la erupción del Vesubio que acabó con Pompeya, y derrumbóse la escalera arrastrándome con ella en su bajada, así como las bolsas de la señora vecina.
Y de nuevo hállome en el lecho del dolor en el hospital del que había salido apenas una semana antes. Las sopas y purés que hicieron mi delicia no son sino caldo a tomar con pajita, pues el episodio de la escalera dejó mi boca viuda de dientes, acompañada en el duelo por quebranto de tibias y peronés. Cierto es que al dolor de encontrarme en tan lamentable estado súmase el pavor a ser de nuevo puesto en circulación, pues es sabido que el desplome fue noticia a destacar en los informativos locales, destapándose a su vez la trama de desalojo inducido del vecindario de la Calle de la Luna. Por esta razón el colega Miserias, sus compadres de cuitas y los amos del negocio, andan clamando venganza contra mi persona, jurándome matarile en cuanto les llegue oportunidad.
Así pues, aprovecharé la mi nueva condición de héroe para rogar ante las cámaras por un empleo decoroso, pues en servirse de fama para noble fin no existe pecado.
Como dijo el otro, la vida es un extraño viaje. Pudiera ser.

PORQUE SUS QUIERO...¡MARINERO DESLUCES!

Me he puesto taaaaaaaaaan contenta de veros de nuevo en el blog (faltan la prima Frid y la prima Auster, sinencambio), que no puedo por menos dedicarsus este video (Blogger mediante) que es uno de nuestros grandes jitos.
Mi he pasado varias horas revolviendo en el yutuf, pero ha merecido la pena.
Se lo endedico también al Héctor, fue él el culpable de engancharnos a este son
¡¡VA POR VOSOTROS!!

TRES TRISTES JEVIS

Míralos que monos ellos...

La consigna de esta semana ha sido: "sin la a" o "con la a", quicir: escribir un relato en el que no apareciera dicha letra o bien que apareciera siempre.

Yo me he decantado por la primera opción. ¡Uf!...qué difícil. O eso o que no se puede escribir a las tantas de la noche con varias cosas pendientes en la ventana (o windows) de al lado.

Me ha quedado birriosillo, la verdad. Pero cuando me dejé de divertir...le di carpetazo. Allá va, primos...

TRES TRISTES JEVIS
Viernes, trece de noviembre. El tren de José Quintero se detuvo en El Pozo. Los otros subieron y el metro emprendió de nuevo el rumbo. Recoletos. Fin de recorrido.
José Quintero, ese viernes, olvidó el nombre del D.N.I. y fue de nuevo El Chen. Los otros, El Pepun y El Niño de los Pelos. Como en los viejos tiempos.
Porque Leño –Ex Coz, ex Nú- resurgiendo como el Fénix, quiso ofrecer un único concierto, en vivo y en directo y ellos tres se hicieron presentes en ese evento. Siguiendo el rito, como debe ser.
Por eso los uniformes de jevis: cueros, pitillos negros y botines de cowboy. Los pelos sin freno, sueltos. Jirones grises, pero dignos.
Ninguno de los tres previno en principio cuestiones útiles:
- Rosendo vivió en mi mismo bloque. Sus viejos son vecinos de los míos.
El portero del pub- dos bíceps como dos torres- los cortó en seco:
- ¿Tenéis el ticket o es que sois vips?
- Pues no
- Pues irse yendo, que es gerundio.
- Si es que Rosendo vivió en mi bloque, tron. Sus viejos son vecinos de los míos.
- Se viene con ticket o no se viene. El piro o veinte euros de vellón.
- ¿Qué?-
- ¿Qué de qué, so pringui?

Por no meterse en un follón, los tres emprendieron el regreso, que los jevis suelen ser serenos y de buenos sentimientos, poco pendencieros con el orden público, lleven monstruos en el pecho o no los lleven.

El Chen, el Pepun y el Niño de los Pelos se volvieron sin mover el esqueleto, con sus cueros negros y el níveo tiempo tiñendo su sien. El concierto de Leño – Ex Coz, Ex Nú- se deslizó por entre sus dedos como líquido . ¡Qué deprimente es ser jevi sin tener un duro!

http://www.youtube.com/watch?v=X03TFuGwVog&feature=related

AFRODITA´S BOITE.AMBIENTE MUSICAL

El tema de esta semana era "La barra".

Yo me he ido a la "bada amedicana", como decía mi ex vecina La Madi.

Allá va:

Antes de abrir la puerta del Afrodita´s, Angelines hacía acopio de todo el aire fresco que cabía en sus pulmones; después, le echaba valor y entraba.
Llevaba años limpiando ese antro de mala muerte, pero aún no había podido acostumbrarse a ese hedor denso que parecía incrustado en las paredes y el skai, y que rezumaba hasta su ropa y su pelo para quedarse allí y delatarla. Ese hedor...

Angelines se cambiaba en el cuartucho. El mismo cuartucho donde se imaginaba que harían algo similar las mujeres que trabajaban allí por la noche, a las que jamás había visto. De ellas sólo había un rastro de perchas colgadas con unos nombres. Hacía tiempo que los Ana, Charo y Pepi de toda la vida se habían convertido en Ivanka, Yeni, o Suzanne. A Angelines le hubiera gustado conocer a aquellas chicas y sus historias, pero el Afrodita´s por la noche no era lugar para una mujer decente como ella. Y como tampoco estaba muy segura de que lo fuera de día, Angelines había preferido ocultar la fuente de sus ingresos a la gente de bien que la rodeaba. Aquella era una ciudad pequeña y mojigata, y ella siempre había temido ser el centro de chismes y habladurías.

Aquella mañana el local le pareció aún más cochambroso y triste. Colillas rancias por doquier se arracimaban por cualquier resquicio, ceniceros incluidos. Algún alma caritativa había tenido un detalle para con ella y los vasos sucios se amontonaban en la pila. Angelines se sonrió y le mandó un silencioso mensaje de agradecimiento a Yeni, o a Ivanka...mujeres, al fin y al cabo. Quizá ellas también tendrían que ponerse a recoger la porquería de otros cuando llegaran a casa, agotadas de sonreír durante toda la noche.
Angelines se metió detras de la barra. Siempre empezaba por ahí y después iba agrandando en espiral su danza de lejía y detergente hasta completar el garito entero. Nunca había salido de allí con la satisfacción del deber cumplido, todo lo contrario que en la Caja, pensaba, mientras pasaba la bayeta por el mostrador. Pero en el Afrodita´s todo era rancio y apestaba a decrepitud. No podía hacer más.

De repente la vio. En un rincón, al lado de un taburete caído. Una alianza. De boda. Angelines miró la inscripción, pero sus ojos cansados apenas leían unas letras y unos números desvaídos por el paso de los años. La alianza de boda de algún cliente que tendría que buscarse una buena excusa para explicar la pérdida. Cualquier cuento antes que admitir que se le había caído en una barra americana. Se acordó de su difunto Anselmo, que además de gangoso había sido un poco golfo, y se lo imaginó muy enfadado gritándola que nunca había pisado, en toda su vida una bada amedicana. A saber...esa alianza era del marido de otra, otro cincuentón rijoso, pero vivo.

Estaba confusa. Muy confusa. Durante el último mes no había dejado de encontrarse las cosas más variopintas delante o detrás de aquella barra: una estampita de la Virgen del Cubillo, un llavero bastante vistoso, una rosa fresca...la estampita y la rosa se las había llevado a casa, no así el llavero, que lo había dejado en la recepción del hotel adosado al Afrodita´s, el picadero clandestino e indispensable de aquella ciudad de hipócritas.
Haría lo mismo con la alianza, cuando terminara de trabajar. Y se puso a la tarea sin pensar más allá de la lista de la compra, del recibo de teléfono que la esperaba en la Caja o del viernes, cuando su hija volviera de Salamanca.
Al terminar se pasó un momento por el hotel y le entregó al Señor Manolo la alianza, sin darle muchas explicaciones. Tenía ganas de un café caliente que le quitara el frío y de llegar a casa. Estuvo por decirle al Sr. Manolo que le acompañara al bar de la esquina, pero se contuvo, no fuera a pensarse el buen hombre que era una fresca. Y se fue.
Manolo la vio alejarse, pulcra y digna, y acarició la alianza para adueñarse del rastro de las manos de ella. Era su alianza de bodas. Fue un iluso al pensar que ella, tan honrada, no haría lo posible para devolverla a su dueño. Mañana dejaría otra prenda, algo humilde pero revelador.
Quizá, algún día, se atrevería a hablarla.

Son...muchas horas de barra las que una tiene encima.

EXPEDIENTE RIVAS-RAMOS

Después del vapuleo de mi debut, éste es el avatar con el que escribo en el foro. A pesar de mi descalificación he recibido muy buenas críticas, que conste en acta.

El tema de esta semana es "Una mentira". Ahí dejo el relato, basado, mas o menos, en hechos reales:

EXPEDIENTE
Yo no sé por qué estoy aquí. Todo lo que tenía que declarar sobre este tema ya se lo he contado a la Madre Directora y a la Psicóloga pero, mire, llegados a este punto me da igual, porque yo soy muy sincera y siempre voy de frente. Y si tengo que decirle algo a alguien en su cara voy y se lo digo, que yo las mentiras no las soporto.
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Sí: conozco a las dos. A Marina Rivas menos, porque ha venido nueva este año y no es de mi clase. La señorita Ramos ha sido mi profesora de Lengua desde Primero.
Marina Rivas no me cae ni bien ni mal: sólo coincidíamos en Taller de Teatro, con la señorita Ramos. La tal Marina es un poco rara, apenas se relaciona con nadie. Cuando llegó, Laura Marín, que es la chica que ha hablado antes con usted, le dijo un par de días que se viniera con nosotras en el recreo. Pero era para reírse de ella, la verdad, por las pintas que lleva, que, a ver, cada uno puede vestir como quiera, pero es que a esa tía, perdón, a esa chica, parece que la viste su abuela. Lo digo yo y lo dicen todas. Pelearnos no, simplemente Marina pasó de nosotras y prefirió quedarse sola, o con la mora, una de tercero que también es nueva.
La señorita Ramos antes era muy maja. Conmigo siempre se portó estupendamente, sobre todo el año pasado que tuve una mala racha personal porque mis padres se divorciaron. Además, en Lengua yo siempre he sacado las mejores notas de la clase.
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Ya le he dicho que soy muy sincera, así que lo admito: me sentó fatal. Ese papel era para mí, que para eso me había dejado la piel pasando el texto al ordenador y haciendo fotocopias. Eso lo teníamos todas hablado, y no se podía discutir. Así que, cuando la señorita Ramos empezó a repartir los papeles y dijo que a mi me tocaba Creonte y a ella Antígona...bueno...es que no me eché a llorar de rabia porque yo nunca lloro delante de nadie, pero se me vino el mundo encima. Sobre todo porque vi cómo Laura Marín y las demás que han hablado antes con usted empezaron con las risitas y los cuchicheos. Porque ellas dicen que son muy amigas mías, pero realmente son una panda de hipócritas que siempre me han tenido envidia, que se lo puede decir cualquier Madre.
No, ella no se rió. La señorita Ramos tampoco, pero cuando terminó la clase se vino hacia mi para intentar arreglar las cosas: que si mira que tú eres demasiado alta y vistosa para hacer ese papel, que si esta niña da más el tipo porque es menudita y tiene carita de inocente, que si es un trabajo de equipo. Vale, si había que tragar, yo me lo tragué. Que hiciera lo que le diera la gana. Total no era nada más que una estúpida obra de teatro.
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Claro que cambiaron las cosas. Pero fue ella, la señorita Ramos, la que cambió, yo no.
El año pasado, cuando el divorcio, reconozco que pasé muchas tardes en casa de la señorita Ramos porque yo me sentía muy perdida y digamos que ella fue mi refugio. Yo admiraba muchísimo a la señorita Ramos y no sólo porque me escuchara y me diera buenos consejos. Es que me gustaba todo de ella: cómo se vestía, cómo se movía, cómo olía, los libros que me prestaba y que yo devoraba sólo para después acercarme allí y comentarlos juntas. Ella también me hacía confidencias sobre su vida y cómo había superado la ruptura con su novio. Para mí, Alicia, la señorita Ramos, era simplemente perfecta. ¡Y estábamos tan unidas!. En fines de semana o en vacaciones nos escribíamos por mail. Pero le juro que yo no he sido la que le he mandado los anónimos, eso lo tienen muy fácil de averiguar si se molestan en comprobar las Ipés.
El caso es que aquel sábado yo me acerqué a su casa para decirle lo mal que me sentía por su traición. Pero ella no me dejó entrar porque dijo que tenía visita. Mientras se excusaba, vi en el perchero el abrigo roñoso de la tal Marina Rivas. Sé cuando alguien sobra y me fui a casa. Esa noche no tuve ganas de salir de marcha.
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Lo demás vino sólo: Un día las vi abrazándose en el aula de audiovisuales. Me quedé tan perpleja que no tuve más remedio que contárselo a las chicas. Y a mi madre, que es del APA. Por desahogarme. Mi madre es muy liberal y dice que cada uno puede hacer con su vida lo que quiera. Como le dijo a la Madre Directora, que sea lesbiana si quiere, pero mi hija es una menor y no es buen ejemplo de vida, y menos en este colegio
Sí: Algo había oído de la enfermedad de la tal Marina, pero yo no puse una escopeta en el pecho a nadie para llamarla sidosa, ni para hacer las pintadas y mucho menos la paliza. Pregunte a las demás, verá cómo le dicen lo mismo. Y tampoco he sido yo quien ha despedido a la Ramos.
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¿Y por qué habría de lamentarme?. Mi madre dice que son tonterías de adolescentes, que toda la vida han pasado. Y no se va a quedar de brazos cruzados si me expulsan, ya se lo advierto.
Odio a la gente que va de víctima por la vida. Las odio a las dos, señor Inspector.

RETOS

Me van a perdonar (o no) el abandono absoluto en el que he sumido a este triste blog.
La vuelta al cole. Mucho aborígen personal y profesional. La vagancia...

Hasta el pasado fin de semana, en el que se me han planteado dos retos que quizá me saquen de la cueva.

Uno es participar en la coral de mi pueblo. Igual es para que les lleve las botellitas de agua, pero me han hecho una propuesta en firme que quizá acepte. La coral de mi pueblo es increíblemente buena (pa ser de pueblo y porque ellos lo valen).
Me lo estoy pensando, ya os contaré. Mientras tanto podéis ir echando un vistazo a su web:http://www.camerata.laadrada.net/
La segunda la he aceptado, aunque con ciertas reservas. Se trata de escribir un relato semanal en un foro de personas aficionadas a la literatura como pasión más que como oficio, aunque al parecer cuentan con alguna firma de prestigio escondida tras el economato. Llevan 6 años y, francamente, se leen narraciones muy buenas. Entre ellos votan el mejor, aunque, desde mi punto de vista, lo más importante son los comentarios, críticas y sugerencias.
Me he apuntado por eso. Y también porque, desde que me bajé de la columna me cuesta demasiado escribir. Y porque soy una vaga.
Si, por una vez, consigo mantenerme (sin que me echen), prometo ir subiendo los cuentecillos al blog. Y de paso, relleno.
El tema de esta semana era "un periódico abandonado en el banco"...o algo así.
Y esto lo que he perpetrado:

No terminaba de verlo claro.
Aún se sentía sorprendida por la rapidez y facilidad con la que todo había transcurrido. Se lo habían advertido, pero siempre creyó que las palabras de ánimo, el relato pormenorizado de experiencias similares y los amables consejos sólo eran caridad de las personas de buena voluntad que la apreciaban o incluso amaban de verdad. Pocas, pero leales.
Sin embargo, ahora, no terminaba de verlo claro.
Porque, contra todo pronóstico, resultó cierto: incruento, indoloro, sencillo y, por encima de todo, breve.
Lo realmente difícil fue tomar la decisión: habían sido muchos años, la mayor parte de su vida, protegida tras esa pantalla que disimulaba su vulnerabilidad y conseguía revestirla con cierto manto de decencia socialmente imprescindible.
Tomar una decisión. Primero un leve ruido que va asomando en el lugar más recóndito de su mente. Un rumor que el miedo intenta acallar bajo una tonelada de excusas y que va creciendo hasta convertirse en la música de fondo de sus pensamientos. Después atreverse a mirarlo cara a cara. Hablar. Decirlo.
Muchos otros ya habían pasado por aquello. Como en otras circunstancias - un embarazo, una escayola- se sorprendió al comprobar que eran multitud los que, en un momento dado, habían aceptado el mismo reto al que ella temía enfrentarse. No encontró a nadie que manifestara arrepentimiento o pesar. Muy al contrario, tras un periodo de tránsito y adaptación al nuevo estado, coincidían en el enorme beneficio personal que les había deparado.
Así que, tras muchas horas de dudas, allí estaba ella. Recién operada de miopía. Sin gafas.
Mirándose al espejo por primera vez.
Y sin verlo claro.
Porque el rostro que le devolvía el espejo no era el suyo. Su cara parecía macilenta y apagada. Su mirada tan desvalida como un periódico abandonado en un banco cualquiera del parque. Y aquellos ojos de liebre escondida que le eran absolutamente ajenos.
Pero nada claro.
Buscó en el neceser y, con sumo cuidado, seleccionó la sombra, la máscara de pestañas y el eye liner. Se pintó los ojos. Minuciosamente. Con mimo. Retrocedió hasta la puerta del baño, comprobando con satisfacción cómo la nítida imagen del espejo intentaba parecerse a la mujer con la que alguna vez soñó en su ya lejana adolescencia, cuando la llamaban La Lupas. Y, que, dándose la vuelta, alcanzaba a ver perfectamente la hora del reloj de la mesilla.
Se le estaba haciendo tarde.
Fuera brillaba un sol brioso y chillón. Podía volver a esconderse tras unas gafas oscuras y, una vez más, salir a comerse el mundo.

LA RENTRÉE

Mañana vuelvo al Insti. Mi tobillo no es el que era: he pedido la excendencia sine die en el Bolshoi y en los Coros y Danzas del Ejército Ruso, pero pienso de que para apatrullar los pasillos del Insti sí me va a responder.
En resumen: que mañana pido que me den el alta, a ver si hay suerte y consigo llegar al 1, 70 y así poder presentarme a Supermodelo´s 2007, mayormente por sacarme un sobresueldo pa los viajes.
Creo que me espera un curso apasionante: tengo, además de la Pringadura de Estudios, la tutoría del 1ºA, un curso especial de chavales especiales. Muy especiales. Los más especiales de todos. Ocurra lo que pase, creo que desde luego no me voy a poder aburrir. Supongo que a lo largo del curso mis chavales del 1º A ocuparán líneas en este vuestro blog. Así me acompañaréis en el sentimiento.
No se lo digáis a nadie, pero me hace ilusión...
No se perdáis este video que os pego aquí abajo, cortesía de mi prima la Carme, que mostra, entre otras cosas, cómo hacer que las puertas del Insti se abran a mi paso de forma mágica y divertente...

UN DESASTRE DETRÁS DE OTRO...

He tenido el PC en la UCI. Mu malito.

Ha habido que formatearlo todito entero por la curpa de un virus que me lo ha infectado con todo éxito.

El caso es que ya experta en formateos in extremis, he tenido la precaución de guardar todo lo imprescindible (la carpeta caspa´s, afotos y chorradas varias) en el disco externo peeeeeeroooo...

¡He perdido toda enterita la libreta de direcciones!

Y también las direcciones de favoritos.

Así que, ¡oh personas humanas que me leeis! sus ruego que me escribáis un mail para recuperar vuestras direcciones y poder seguir mortificándoos con esos power points tipo "Ser amigo es..." , esas cadenas o esos vidios del youtube que tanto me agradecéis.

Sorry...

NO ESTAMOS PA MAS SUSTOS

Dénsen ustedes cuenta de cómo nos las gasta la canallesca, ya sea impresa u on line:

En el lamentable estado en que me hallo, leo en 20 minutos.com y su pastelera madre el siguiente titular:

"VIGGO MORTENSEN NO TIENE PENE"

Se pueden de que imaginar el shock. Casi se me cae el rodillo qus sujetaba con los dedos del pinrel averiado por prescripción facultativa (y no es coña, que me lo ha mandado el rehabilitador, palabrita)

Así que, con el corazón preso de vital angustia, hice clik en el enlace y me lo leí enterito, es más, me vi el vidio y después me di a la tila: todo era una broma entre mi novio, que es un cachondo y el David Cronenberg ese, que es un gilipollas.

Quizá denuncie a los presuntos periodistas a Amnistía Internacional por atentar contra mi integridad moral, que la tengo y de paso denuncio a los de la gasolinera ande metí la pata en julio que aún no han arreglado el escalón roto atentando así contra la integridad física de los usuarios.

Amos pordió, que ya ni a una le respetan sus fantasías: las románticas y las otras.

Este es el enlace: http://www.20minutos.es/noticia/279000/0/viggo/mortensen/genitales/

Alapues

Pdta: ¡Prueba superada!...no ha sido tan duro. Ahora te toca actualizar a ti, Richal

UN DIA DE ESTOS...

En cuanto se me cure el esguince de la neurona actualizo el blog.
Palabra de bruja

NO SEMOS NAIDE

En estos momentos, servidora debería hallarse cómodamente sentada en un avión de Iberia, sobrevolando el Atlántico y a punto de atisbar la Isla de Tenerife, vergel de bellesa sin par...
Pero...¡oh, destino esquivo! el pasado lunes, los idus de julio me cantaron aquello de "pisa morenaaa, pisa con garboooooo" ...y me hice el tradicional esguince grado III en el pie derecho.
Asín que hállome en casa y con la pata quebrá. Ejcayolada. Con muletas. Como mi prima la de la afoto, sólo que con menos glamour.
Versada como una está en tema del autoengaño, en lugar de cagalme en tó lo que se menea, he hecho el esfuerzo de ver el lado positivo del asunto. Pasados tres días aún no lo he conseguido, sin en cambio:
a) Tengo a mi niña ayudándome, cuando casi me había resignado a apenas verla en todo el verano.
b) Como me dijo mi madre, así descanso (¿?)
c) La otra pienna se me está poniendo cachas, asín como la lorza. Y cuando se me quiten las agujetas, mejor.
d) Peor sería un cáncer, un aneurisma o un infarto.
e) Que tó lo malo que me pase sea ésto.
f) Canarias, Carmela y Alberto seguirán estando en los mismos sitios cuando me quiten la escayola, dentro de quince días.
Maravilloso panorama, ¿verdad?Aparte de que soy una patosa y mi gente, previendo que con esa gracia con que uso las muletas la siguiente iba a ser dejarme los piños, me han agenciado una silla de las de Jefatura, con ruedines, muy ligera, y me apaño divinamente. Hoy, aparte de ducharme sóla, he barrido la casa, he hecho una vichysoise, un gazpacho y una ensalada. Con la silla, además, pillo velocidad y hasta tiene su puntito. La gente es amable y te pregunta. Constantemente. El teléfono no para. El inalámbrico no funciona y no llego a tiempo.
Menos mal que una es Leo, y llevo tres libros en tres días.
Estoy hasta los baudios.

MADAMA BUTTERFLY

Este finde la Operación "Amoníaco Infinito" me ha sido más leve: los chicos han cambiado la brocha por unos conciertos (colándose, of curs) en Boadilla de esos grupos a los que conozco de nombre y emule.
Así que, mirusté, a una le ha dado algo de tiempo para disfrutar de Madrid, pese a la ola de caló africano, que tampoco ha sido para tanto.
El viernes, Isabel y yo nos fuimos a cenar a una terraza con las tres B, y, a pesar del cansancio terminamos en "La Negra Tomasa": un mojito y música cubana en directo. Allí me ocurrió un hecho que no se producía desde mi lejana adolescencia y que consistió en que un señor me sacó a bailar. Jaté. Pues hasta tres piezas, como se decía antes. Era un señor simpático, cubano, que primero era médico, luego psicólogo y al final taxista. Dijo que lo suyo había sido un flechazo y terminó pidiendome el teléfono. Como servidora se está volviendo buena, en lugar del viejo truco de endiñarle el de alguna petarda de las que aún figuran en la agenda, le dije que no y me piré.
Lo del sábado, sin en cambio, no estaba programado. Me llama la María y me convence para ir a ver "Madama Butterfly" a la plaza de Oriente, con el proletariado que no tiene acceso al abono.
Quicir que a mí la ópera me hubiera apasionado de no ser porque soy probe. Sólo he conseguido ver una ópera en directo en Lisboa, pero era un horror de lo que viene siendo música contemporánea y casi gomito. De ópera conozco lo popular: Verdi, Carmen, La Flauta Mágica...el Duo de las Flores de Lakhmé... Tengo varios CDs que escucho cuando estoy sola y un duvedé "Ópera Imaginaria" que es una maravilla.
Así que entre las 1000 personas que se apiñaban en la Plaza de Oriente nos encontramos la María y yo.
Estuvo bien: la pantalla era pequeña, los subtítulos no se leían apenas, pero el marco era incomparable y existía cierta atmosfera buen rollito. Por cierto, la joventú dando el cante con los p...móviles. Joé, qué pesadilla. También me di cuén de que la Plaza de Oriente esta empedrada. Lo sentí en mis cannes a la hora de estar sentada en el suelo, debe ser aquello del aprendizaje sesorial.
¡Y la Madama!... pordió pordió, qué tragedia, qué malos son los hombres, sobre todo los marinos americanos. Mira que me sabía el argumento... pues me pasó lo mismo que cada vez que veo Memorias de África, de llorá y de llorá. Para que luego digan que no tengo sentimientos:La criatura, que se me hace el harakiri y encima (supongo que un guiño moderno del Mario Gas), el niño se le abraza...y saca una banderita americana. Pa habernos matao. Se me quitó el perrengue de golpe.
Lo que yo no sabía es que el verdadero nombre de Butterfly (Señora de Pinkerton) era Cio-Cio San, osá: Cho-cho San...no me extraña que se lo cambiara o cambiase.
Y...como hi aprendio a subir vídios y sigo emocioná, sos dejo con la famosa aria. Versión Ópera Imaginaria. ¡Qué pena más grande!

¡VOY DE CULOMBIO!

Tremendo. En semanas como ésta, mi alter ego, ese electroduende que llevo dentro, se pone las botas de fundir, gripar y en general joer, toooooodo lo que toca. ¡Por Orticón y Saticón!. vamos, que doy calambre. Sos cuento:
. Viernes. 9, 30 p.m. : Gabriel y yo terminamos de dar una manita temple a nuestro piso de Hortaleza. Como nunca antes lo habíamos hecho, estamos de pintura hasta los baudios. Metemos en la bañera cubos y rodillos y nos ponemos a limpiarlos. Dos minutos más tarde, sube el vecino de abajo, un egipcio talmente Imhotep, para informarnos que..."está lloviendo en mi piso" (qué bonito, por otra parte). Efectivamente, una cascada de agua brota de su techo, cual si fuera un spa de Marina d´Or. Llamamos a un fontanero de urgencia, que desatasca el botesifónico, nos rompe varios baldosines y nos pepetra una factura por 465 leuros de bellón.
Al dia siguiente fundo la bombilla de mi cuarto de baño y la del dormitorio.
. Lunes. 9 a.m.: mi vecina de La Adrada, la del 1ºB, sale del aparcamiento y se empotra contra mi pobre Lanitos. Aleta y puerta delantera. Ya que su seguro paga, aprovecho el taller y les pido que me arreglen los múltiples bollos y rayaduras con que el Lanitos está decorao, fruto del primer mes de conductora. 1.200 leuros de presupuesto.
. Martes. 0, 30 a.m.: Mi compa Ana me presta su Fiat Punto para que pueda acudir a una quedada en Arenas de San Pedro. De regreso, por la bajada de Ramacastañas, aquello empieza a sonar muy raro, pero que muy raro y pienso en parar en el próximo pueblo (sólo 7 kilómetros). Nunca llegué: el Punto se para en mitad de una oscura carretera comarcal en la que sólo faltaba el asesino de la motosierra. Menos mal que mi compañero se dio la vuelta y que había cobertura en ese punto. La grúa aparece como hora y media más tarde. Cuando llegamos a La Adrada, al taller, y el señor de la grúa está bajando el coche, se suelta el cable que lo sujetaba, el coche sale disparado para atrás y se empotra contra una valla. Yo me retiré a tiempo. La valla sufrió desperfectos. Y el tubo de escape. Y mis nervios.
Hoy no he salido de casa. Mañana voy a ver Harry Potter. La vida es bella.
¡Viva el Mal! ¡Viva el Capital!

Les feuilles mortes

De hoy no pasaba: He encontrado esta maravilla rastreando por el yutub dichoso. Es una de mis canciones favoritas.
S´agradece a Fridwulfa, al Richal y a Marcos, aunque después de varios intentos ha sido en un foro de la intenné donde he encontrado una explicación acorde a mis capacidades. Eso y un estremecimiemto en la fuerza que me ha llevado a borrar "object" al final de la copia.
Con todos ustedes...¡YVES MONTAND!

NO TENGO PALABRAS...¿O sí?

Dicen que una imagen vale más que cien palabras. Ahí la tenemos. La he usado muchas veces: para mandarla po el irc a los pesaos que pedían foto, para el blog y, sobre todo, como cartel de campañas de animación de la lectura.
En mi vida, El Fary tiene su papel: no voy a decir cuál, pero tenerlo claro que lo tiene. Me ha dado mucha penita que se nos haya ido y también por Conchi, su mujer, a la que tengo el placer de conocer personalmente y es una mujer maravillosa.
Os vais a perder otra imagen. Iba a ser una sorpresa que os tenía guardada en plan exclusiva: era yo misma paseando de su brazo por La Adrada. De reinona. Presumiendo de acompañante. Despertando envidias.
Nos prometieron visita en verano, pero...no ha podido ser.
Sin caer en los topicazos de estos días de duelo: entrañable, buena gente, amigo de sus amigos, pequeño gran hombre...Con Dió, Fary.
Vamos a ver si me sale de una pugnetera vez la misión "subir vídeos al blog". Es un sentido homenaje al Fary. Yo lo veo así...¡Yatoriiiiiiiii!
Ná: no hay forma: es pego el link:
http://www.youtube.com/watch?v=jXMLTegXbKE

¡Yatoriiiiiiiiii!

Junio en Arenas

Este fin de semana he vuelto a Arenas. Cuando digo Arenas me refiero al encuentro de animadores a la lectura. Un fin de semana de junio, en un bosque, rodeada de amigos, de libros, de poesía y de palabras. Veinte años ha que acudo a la cita. Cuando las circunstancias no me lo han permitido, me ha quedado parecida sensación a cuando no he podido ver el mar: como si me faltara energía. Porque, al loro con la frasecita, esos días y esas noches de junio son alimento para el alma. Por lo menos para la mía. Que farta le hace.

Lo primero es la gente: una vez al año nos juntamos y llevamos más de veinte. Nos hemos conocido, nos hemos reido, hemos compartido conversaciones, numeritos y risas hasta el alba, nos hemos enamorado y desenamorado, casado y descasado. Hemos tenido hijos que han crecido. Y algunos (¡ay!) se han ido para siempre. Aunque siempre regresan con nosotros durante esos días de junio.

En Arenas he aprendido mucho. Muchísimo. He escuchado a Ana María Matute contarnos su triste infancia de niña tartamuda. A Gloria Fuertes, entrañable, despedirse. A Bernardo Atxaga varias veces. Y a Gustavo Martín Garzo...no sigo por si se me olvida alguno, y pecaría de ingratitud, uno de los peores pecados que se pueden cometer.

Este año ha sido especialmente grato. A pesar del tremendo cansancio del fin de curso. A pesar de que ya casi ninguno tenemos energía suficiente para seguir hasta el alba. Hay que ver cómo se van notando las edades, qué mierda. El programa era intenso, en ritmo, calidad y contenido: el Maestro Agustín García Calvo, por ejemplo, y su verbo lúcido, tronante y necesario. Confieso que aunque intenté seguir su disertación concentrada y con la merecida atención, al escuchar que ves cinco vacas, pero en la realidad las cinco vacas no existen, pensé que hasta ahí habíamos llegado y cerré el pestillo. Sin un café.

Otra oportunidad: Paco Ibáñez, ya muy mayor el hombre, nos dio un concierto a la luz de la luna de antología. Y resultó que no era un disco de vinilo. Paco Ibáñez à L´Olympia...en illo témpore a mi no me gustaba Paco Ibáñez. Es decir: me encantaban sus letras, pero una en seguida se pasó a la movida, la verdad. Y mira tú por dónde, resulta que me sabía de memoria"Palabras para Julia" y lo de "Andaluces de Jaén, aceituneros altivos...". Qué cosas. Disfruté, me emocioné y cantuve todo lo cantable. Vamos, que me quedé nueva.

Pero el gran descubrimiento (todos los años procuro llevarme alguno al golete) ha sido un joven poeta salmantino: Raúl Vacas. Lo tengo en la mesilla, aunque no soy buena lectora de poesía, si exceptuamos a Pedro Salinas y a Neruda. Además le he fichado para que venga al Instituto porque yo creo que a los chicos les va a llegar.

Cada año salgo de Arenas con el firme propósito de leer más y mejor. Y también de quitarme el perezón y ponerme a escribir. Lo primero se me hace más fácil mantenerlo. Lo segundo es como dejar de fumar. Cachientó.

Pues eso: pilas cargadas, espíritu alimentado y a por el aborígen de fin de curso....Alapues

CETINA Y EL TIEMPO

Acabo de llegar de Cetina, Zaragoza, el pueblo de donde proceden los genes Marco Táppero que salen con cachirulo en mi cariotipo y en el de mis ascendientes y descendientes.

Eran las fiestas patronales, con tradiciones (el Dance y sobre todo la Contradanza) que las hacen únicas en elmundo mundial. Así que, aprovechando que caían en fin de semana, nos hemos juntado media tribu, con mi madre ejerciendo de sacerdotisa mayor.

Guardo una extraña relación con Cetina. Durante los siete primeros años de mi vida pasaba allí largas temporadas, en la casona familiar de mis abuelos. Es la causa de que de Cetina procedan la mayor parte de los recuerdos que conservo de mi primera niñez . Después mis abuelos se fueron a vivir a Cataluña, como tantos aragoneses en los 60, y me quedé sin pueblo. Con añoranza, mucha añoranza. Unos años más tarde, mis padres recuperaron la casa familiar y regresábamos a pasar los veranos. Los veranos de la adolescencia fueron cetineros e inolvidables.

A Cetina voy poco, muy poco. Pero siempre vuelvo "tocada". Debe ser lo que llaman el reencuentro con las raíces, pero una, que va volviéndose cada vez más "escepticienne" con los sentimientos propios según van pasando los años, no deja de sentir que el corazón se le expande cuando, en la carretera, desde la cuesta que baja de Ariza, va viendo la vega del Jalón y adivinando los edificios de adobe del pueblo, confundidos con la tierra roja de arcilla.

Esta vez, el tiempo se me ha venido encima: Cetina ha sido pasado, presente y futuro. Os lo cuento si sé y puedo.

El pasado:

Alguien dijo que somos lo que fuimos hasta los cinco años. Yo estoy de acuerdo. A veces he pensado que si es cierto aquello de la resurrección de los muertos, se presentará al juicio final una criatura flaquilla que todo lo toca, lo mira y lo olfatea: Esthercilla la de Don Ignacio. Cada vez que visito el pueblo, hay alguien, ya mayor o muy mayor, que recuerda a aquella niña: La anécdota más popular cuenta (yo apenas me acuerdo de aquello) que una vez desaparecí de la puerta de la casa y mi abuela y mis tias me buscaron durante horas: me había ido detrás de unos titiriteros, haciendo ruido con unas cacerolas y llevándome de paso a tres o cuatro vecinillos. me ncontraron en las eras, donde los titiriteros habían acampado y nos habían dado merienda, bailando encima de una mesa mientras el resto de los fugados lloraba a moco tendido. En Cetina aprendí a andar, por los empedrados donde pasaban las caballerías, aprendí a leer (Timoteo ató tu auto, no ató tu moto. Tenía 3 años)y me pasaba largas horas sola, en el sobrao, disfrazándome con trapos e inventándome historias extrañísimas que luego contaba a todo el que quisiera escuchar. A mi abuela le procupaba a veces esa imaginación desbocada. Yo la oía discutir con mis tios y con mi abuelo, que se partían de risa con mis cosas.

Cetina es el olor del horno del Candidín, que en paz descanse, es el sabor de la longaniza y los mantecados. Son los objetos del pasado que encuentro en lcualquier rincón de la casa de mi madre, propios de la tendencia "Eso es para el pueblo": los cuadros, los libros, las colchas, las mantas...todo fue de entonces y, a veces, muchas veces, la presencia tangible de los que ya son ausentes.

La gente de Cetina tiene una "pinta", como en aquellos cuentos de Lovecraft se decía de "la pinta de Innsmouth". Nosotros no la tenemos, porque no somos rubicundos, fuertes y de pelo y ojos claros. Alguna peculiaridad física debemos poseer porque mi primo Ignasi, que nunca había pisado el pueblo, ha sido reconocido como hijo de mi tio al asomarse a la panadería, sin tiempo a abrir la boca. Mi tio es un calco de mi abuelo. Yo me sorprendo a mi misma diciendo de una niña que hacía el dance: "Esa cria es de los Morones". Yo no me sabía interiorizada esas categorías genealógicas. Llevo más de veinte años en La Adrada y no me ocurre.

Por la noche vamos a la plaza a ver la Contradanza. Os pongo una foto para que podáis haceros una idea del espectáculo plástico de esa danza antiquísima, pero contaros la contradanza sería (y será) para hacer un post nuevo. Sigamos con la línea del tiempo. Llueve a mala leche y todos estamos expectantes: nos sabemos si van a suspender el acto. De repente suenan los primeros acordes de la flauta y el tamboril y se me pone un nudo en la garganta y empiezo a llorar en silencio. ¿Por qué?, Pues no lo sé bien. Sólo se da cuenta mi madre y me pega un pellizco.
Los pobres contradanceros ejecutan las "mudanzas" como pueden. La gente se deshace en aplausos y vivas: los muchachos se han jugado el pellejo pero bien. Es un milagro de San Juan Lorenzo. O más bien, otro ejemplo de la afamada tozudez mañica.
El presente:
Le pasa a todo el mundo, de acuerdo. Pero que le pase a todo el mundo no es alivio, al contrario.
Es el famoso comentario:"Que bien te veo, por ti no pasan los años, estás igualica" dicho por un/varios amigos de la pandilla de entonces a los que siglos ha no ves: Y tú miras al/los interfectos y ves esas tripas, esas entradas, esas canas, esas pintas de señorón/ona en las que apenas se entreven los rasgos del fulanito aquel con el que bailabas "Samba pa ti" en la verbena, o de tu amiga del alma de entonces. Y piensas "Si yo le veo así, fijo que a mi me ve hecha una pasa", y pones cara de boba porque no se debe mentir.
Es una putada: cuando tu cuerpo tiene una edad y tu mente y tu corazón otro. Habrá que irse resignando y aprendiendo un par de frases ad hoc para salir del apuro. Porque lo de darse al botox no me mola nada.
El futuro:
Debería plantearme seriamente el viejo proyecto de encerrarme en Cetina en verano para escribir mis cositas: esa novela que lleva tantos años encerrada en la neurona. Los cuentos que no tienen oportunidad de aflorar. Cetina tiene el don de volver la vista hacia mis adentros más adentrosos. Y no tiene conexión a internet, ni nada especial que me distraiga. Sólo mi natural disperso y tirando a vago. No sé. Lo voy a meditar.
Estos días también me he reencontrado con un fantasma, de los que dan miedo: periódicos viejos de julio del 2004, un mes antes del accidente: unos días en que, despierta o dormida, soñaba con hospitales, con extrañas percepciones que me hacían sentir el alma encogida y alerta. Fue el presentimiento de lo que después se me vino encima, como si algo o alguien me estuviera preparando.
Después aprendí a fiarme más de mi instinto. A un precio muy alto, demasiado.
A lo mejor es resulta que es cierto y aquella niña que jugaba sola en el desván, resultó ser una bruja. Con verruga incluida.
No se lo digáis a nadie,

¡¡ESE PEASO CANDIDATURAAAA!!

No es que me haya ido al Caribe (mamente). Tampoco me ha raptado Viggo Mortensen. Qué va.
Lo mio es más de pringui: Como os conté, me hallo inmersa en echarles una manita a las amigas, que por aquello de salvar al pueblo de pantojadas y tamayazos, se me han metido a candidatas en una lista electoral independiente.

Asín que les he montado un blog. Mayormente para dar a conocer de gratis el pograma electoral.

La url es ésta: http://aplaresponde.blogspot.com
Entre el blog de las chicas y el instituto ando muy liada. Eso sí: me lo estoy pasando tela.

Seguiremos de que informando

LA CASPA ES MUY MALA

La semana pasada me compré en el DIA un peaso equipo música para el coche por 49 leuros, con su mando a distancia y todo.Genial. Ya estaba bastante harta de las cintas de casette, además, el pobre Lanitos se merecía unos cuantos mimos, después de la tralla que lleva. El nuevo equipo lee Cds de audio y emepetreses. Estoy encantada. Así que selecciono una bonita variedad de música, desde Norah Jones a Abba para que no nos falte surtido según apetencias propias y del resto de los viajeros. Más luego pienso que, para evitar distracciones, mejor me doy al Nero y preparo un popurrí de temas, que me caben un montón, y no tengo que andar toqueteando botones y poniendo en situación de riesgo al resto de usuarios de la vía. Además, así descargo el pobre pc que, entre música y pirateos está hasta los topes.

Y dicho y hecho: Me monto un Cd con aquellas canciones que fui recopilando en los tiempos del irc: unas, enviadas por la peña, otras de la época del Kazaa. Claro está, lo hago como siempre: deprisa y corriendo, dos minutos antes de salir para Madrid. Por spuesto, ni miro lo que tengo en las carpetas.

Y así ha pasado: Llevo dos días de conducción solitaria por esas carreteras del Ávila profunda. Y feliz. El equipo suena genial. Además me encanta que sea tan listo que me coloque por orden alfabético las canciones. Que se note que una es de lengua y literatura. Y voy yo tan realizada, cantando lo que va saliendo. Con sorpresas que me hacen sonreir, ya que después de Caetano Veloso, se me aparece el Camilo Sesto y después Cánovas, Rodrigo y Compañía...qué guay.

Esta mañana tenía que subir a Ávila y, mira tú por dónde, el único tio güeno del Instituto (güeno, pero soso) también. Caramba, qué coinsidensia. Al final ha preferido esperar a última hora y se ha ido con otra. Y menos mal, porque...

¡La madre que parió a la carpeta Caspa´s, al alfabeto entero y a las noches frikis del irc!. Si llega a venir el tio güeno, me hundo en el fango, se me va el glamour y la erótica del poder (por aquello de ser jefa)a tomal pol saco. Joé con mi prima Auster, con el maño, el Kynos y Gigi L´Amoroso...

Mi equipo nuevo y yo habíamos terminado con la "D". Luego llegó Edith Piaf y "la vie en rose", después los Eagles y "Hotel California" que también se berrea a gusto y de repente...El Fary, "Apatrullando la Ciudad". Bueno. El Fary de nuevo "Ayayayyyyyyy Toriiiiiiiito". Joé. El Príncipe Gitano con Indegueto, que no era el momento, El Payo Juan Manuel y "Una vieja y un viejo van palbasete, van palbaseteeeeeeeee". ¡Pero Pordióooooo!. Y ya, pa rematar, el Pulpo de Mirasierra, destrozando Ellaaaaa, del pobre Alejandro Sanz.

Maremía. He parado en el pantano de Burguillo un momento. Para tranquilizarme, darle al stop y tomar aire. Le he pegado un meneo al avance y he conseguido llegar a Ávila por la J: Jacques Brel, Janis Joplin. ..Y Jesulín de Ubrique "Toa, toa, toa, te nesecito toaaaaaaaa".

Una de dos: o rehago el Cd con cuidadito o el cuidadito lo pongo con las personas humaas que monten en el Lanitos. A ver cómo explico yo la H: "Himno del PP. Versión bakala".

DESVARIANDO, QUE ES GERUNDIO

Los de 2º A están imposibles: Entro a hacer guardia en el aula y me llevan un aborígen de revolución hormonal que acompañada de las tormentas que nos acosan hace que la clase sea más peligrosa para la salud mental que un disco de Camela. No sé qué inventarme para mantener su seguridad, así que empiezo a desvariar:

Suelto, como el que no quiere la cosa, que estamos pensando en implantar uniforme, mayormente para evitar el visionado veraniego de lorzas, tangas, pelillos sobaquiles y en las canillas. Estupefacción general. Comienza el bombardeo de preguntas (previo levantamiento de mano,claro). Al final la cosa queda como sigue:

La Junta de Castilla y León subvenciona uniforme en los centros públicos siempre que se ajuten a dos vias:

a) Patrocinar la moda española, en nuestro caso a la famosa diseñadora Ágatha Ruiz de La Adrada, que nos ha hecho un anteproyecto monísimo, con peineta en forma de castillo.

b) reivindicación del traje regional. La idea es que cada curso se uniforme con el traje propio de cada autonomía. A los de 2º les ha tocado de gaiteros.

Pues ellos, que van de sobraos y de mayores, van y se lo creen. Ahora la estupefacta soy yo. Si es que son como niños...

Viernes, 5ª hora. Estoy mataíta: he tenido una semana complicada, con algún conflicto perdido, mucho papeleo y pocas horas de sueño.

Se me aparece el Kevin, de 1ºA, que me saca como dos cabezas con 12 años.

"Esther, que me han meao en la mochila"

"¿Y dónde estabas tú, tan lejos de la mochila como para permitirlo?"

El Kevin y su compinche parece que no se esperaban tal respuesta. Observo en su mirada algo que reconozco como una movidilla rara: a saber qué habrá pasado y qué se ha cocido entre ellos.

Yo estoy francamente muy, muy cansada.

"Y tú, claro está quieres saber quién se ha meao en tu mochila"

Kevin asiente, ya no tan seguro de sí mismo.

"Raúl- le digo a mi compañero- Tráete las tiras de A.D.N."

El Kevin y su compinche se quedan blancos.

"La Junta (siempre la Junta) nos ha mandado unas tiras como las de la glucosa para descubrir a los culpables de los meaos, los escupitajos y esas cosas que a veces os saln. Así que facilísimo: cuando Raúl traiga las tiras, las pasamos por la mochila y sabemos de quién es el meao, que para eso tenemos muestras de todos en secretaría"

Se lo tragan como dos benditos:

"Si es que no se va a poder porque ya se ha secao. Es que ha sido a primera hora...total, no importa, que se mete a la lavadora y yastá"

"¿Entonces ya no te importa saber quién ha sido el guarro?"

Y como parece que no, se vuelven a clase con la mochila.

Raúl se está partiendo de risa.

Yo también.

Como no he querido encabezar la lista a las municipales de mi pueblo por el PSOE, he recibido el castigo kármico correspondiente: mis amigas van y se apuntan a una lista independiente, por lo cual hoy he estado pergeñando con ellas el programa electoral desde las 6,30 hasta las 22,30. p.m.

Estoy agotá. La lucha contra la corrupción acompañada de la misma lucha sólo que contra la especulación urbanística es muy cansada.

Eso sí: el pueblo nos ha quedado niquelado. Ya veremos si se saca al menos un concejal.

Al final se me va la pinza: Propongo que Viggo Mortensen sea nombrado hijo adoptivo de la Villa y Pregonero Perpetuo. No cuela. Mecachis.

Creo que necesito otras vacaciones pero ya mismo.

LA VIDA ES BELLA

Hace mucho que no hablo de mi misma en mi mismidad. Vale que es mi tema favorito, lo que ocurre es que con el tiempo una se ha hecho la más humilde del mundo, quicir que sé que aburro y es por ello que me solidarizo con el resto del personal. Por ello y porque las heridas se las lame uno sólo y en soledad, toma ya Alatristada.

Pero resulta que hoy, mirusté, estoy más feliz que una perdiz. Y ¿perché?. Pues por todo y por nada. Que es lo más mejor. Vamos a escribir esos motivos que nos sobran y de paso, reflexiono, que no es gerundio.

1: La primavera en La Adrada.

No es amor de pueblo, porque el que le tengo no ha sido suficiente pa presentarme a las municipales. El mes de abril, en La Adrada, es un privilegio. Sobre todo porque como aún no ataca la alergia, me puedo dar al senderismo sin estornudar. Pues eso: no voy a entrar en detashes que la primavera lo que tiene es que es muy cursi, pero estos días pasear por el campíbiri con sus flores silvestres, sus potrillos trotando, sus pajarillos cantando y sus nubes descargando...es un verdadero placer. Y el aprés la pluie ni te cuento.

2: El michelín:Debo ser de las pocas mujeres del mundo que se alegran de engordar. Me ha salido un michelín, jaté. Un michelín pequeñico, que sólo se nota cuando me pongo pantalones de talle bajo, que por otra parte son los únicos que venden para mi talla. Mi michelín es fruto de la placidez, de las siestas o marianetes y de las jartás a comer con las que Ana y yo nos hemos homenajeado en el Cabo de Gata. Osá: fruto de la buena vida. Como tal lo muestro a mi madre, hermanas, amigas/os y conocidas/os. Es más, lo saco, lo enseño con orgullo y lo utilizo de acordeón para cantar lo de los Pajaritos. Una vez reido lo suficiente, ya me va tocando ponerme a hacer abominables en Pilates, no sea que se me quede de fijo y la jorobemos.

3: El Instituto:

Casi ha terminado el curso y, jopé...se van notando las horas que le hemos echado: buen rollito con profes, padres y alumnos. Es más: estos últimos se están portando tan bien que empiezo a aburrirme un poco. Ya no tiene tanto peligro apatrullar el pasillo de los pequeños, las Chochis no me hacen pellas y si les digo que vamos a poner uniforme y que los de segundo van a ir de gaiteros, por aquello de reivindicar los trajes regionales, van y se lo creen...mecachis. Virgencita, virgencita que me quede como estoy.

4: Pasando página:

Después de seis meses, mi chicólogo me ha dado de alta. Ya le he dicho: qué ilusión, con mi metro sesenta (pelín menos) nunca me habían dado de alta. Y eso anima más que cualquier terapia, vive Dior. Dice que vendrá a verme de vez en cuando y que quiere que colabore para no sé qué congreso. Ya veremos. Como me haga ir a un congreso, salgo y les canto las Mozas de Villalpando. Palabrita.

5: Los proyectos:

Estoy sumergida en un aborígen de actos festivos: fiestas campestres, cumpleaños varios, les Luthiers...Y lo más mejó: tengo ganas de divertirme, de estrenar trapillos y, sobre todo, de compartir buenos ratos con mi gente. El lado chungo es que cuando me pongo no hay quien me pare: he convencido a unas cuantas para vestirnos de leprosas en el mercado medieval. Quizá debería hacérmelo mirar...

6: S´acabó:

La salud y la familia bien, gracias.

Ya no cuento más nada. Y...sorry: un subidón de endorfinas lo tiene cualquiera. Sólo me falta una llamadita del Viggo. O no: que me sobran los motivos. No sea que la pifie y me vaya con cualquiera que se parezca a tiiiiiiiiiiiiiiiii.

LA PRIMA DE LA CANDE IV

Como muchos de ustedes vusotros sabéis, quicir, como quizá tú, ¡ Oh, Richal! recuerdes, ya que al parecer eres el único que se mantiene fiel a estas paridas que escribo ( todo un record que un tio me sea fiel, hay que decil.lo) desde hace unos cuatro años colaboro con la revista del Aula de Adultos de El Tiemblo con el relato por entregas de las aventuras de unas marujillas que en su día decidieron volver a estudiar: son la Cande y su prima, la narradora.
Aquí os dejo la de este año. De las aventuras de otras dos marujas por el Cabo de Gata ya sus contaré otro dia: Sólo un avance informativo: se me nota la marca de la correa del relós. Ele.
LA PRIMA DE LA CANDE SE DA A LA ECOLOGÍA (basada en hecos reales):
Te lo dije el año pasado y te lo vuelvo a repetir, maja: desde que la Cande y yo volvimos a estudiar esto es un no parar.
Primero nos sacamos alfabetización, luego la informática, después tuvimos el curso de educación infantil, que nos vino de miedo para los nietos y, como este año estábamos por seguir con la labor, quedamos con Chuchi para tomar un café y nos contara qué se le había ocurrido para este curso. No veas qué risas nos echamos, porque la Cande, que ya la conoces y se atreve con todo, le dijo que la apuntara para lo de monitora de tiempo libre, que ya le dijimos que vale que se conservara muy bien, pero que reconociera que ya iba teniendo una edad para tirarse por los barrancos con tirolina, rodeada de muchachos.
En resumen, que hablamos con las chicas con las que íbamos a Cebreros a Educación Infantil, Pepi y Pili, y nos decidimos por el mundo vegetal: El curso de Agricultura Ecológica, que además se daba en El Tiemblo por las tardes y nos venía de perlas.
Ahí tuvimos un problema: resulta que a la Cande le empezó a apetecer más la oferta de El Barraco, que consistía mayormente en la jardinería, también ecológica, porque como le acababan de dar el adosado, que me lleva una parcelita de esquina bastante amplia para lo que viene siendo un adosado, era de comprender que a ella le hiciera más ilusión lo de las flores, aunque también influye que el curso de jardinería era por las mañanas y a la Cande las mañanas se le hacen largas, que ella aún no tiene cargas, no como servidora que desde que la nuera trabaja me he encargado de los críos y entre que voy y vengo a soltarlos y a traerlos del colegio y apaño la compra y la comida se me va el tiempo en un plisplás.
Además, tengo que reconocerte que yo a esta Cande la admiro, porque tiene un carácter que es gloria bendita: nosotras nos quedábamos un poco tristonas, porque el año pasado con el voy y vengo en el coche menudos ratos de risas nos pasamos y nos daba pena no volver a repetir esa marchuqui, como dicen los chavales, pero no te creas que ella se nos enfadó, al contrario: nos dijo que estupendo, porque luego nos podíamos contar los chismes y también lo que habíamos aprendido en un sitio y otro. Así que en eso quedamos: Pili, Pepi y yo, los miércoles y los jueves por la tarde nos quedábamos en el pueblo en el curso de Agricultura Ecológica; y la Cande cogía el coche y se iba a El Barraco para la Jardinería: También ecológica, no sé si te lo he dicho.
Esto era por el mes de Octubre. Qué voy a contarte, hija: una vez más ha resultado genial. Y genial por todo. En primer lugar hemos tenido muchísima suerte con la profesora. Apréndete el nombre, maja, para que te vaya sonando si organizan algo parecido en tu pueblo: Mª Antonia Quiñónez Santano, una extremeña chiquita pero matona. Es que no te imaginas cómo explica esa mujer, cómo te motiva, qué buen ambiente crea a su alrededor. Claro que lo del buen ambiente lo teníamos casi asegurado, porque yo, cuando entré en aquella sala y vi el panorama, enseguida me hice cargo: Por primera vez en el curso había más hombres que mujeres. Todo gente de por aquí. De chicas que tú conozcas, nosotras tres. Y de chicos unos que están de Agentes Forestales que se llaman Javier, José Luis y David. David es el más jovencillo y aparentemente es como muy serio. Pero hay que conocerle, porque yo creo que ha sido el que mejor se lo ha pasado de todos. Luego estaba Jesús, que además, como tiene una cámara de fotos muy buena y es aficionado, se convirtió en el fotógrafo oficial del curso. También se apuntó Ángel, que ha resultado ser El Rey de los Injertos. Pero el no va más, hay que reconocerlo, ha sido Pepe. ¿Sabes quién te digo, no?. Al que llaman El Ratón, aunque nosotros nos cortábamos porque a él no le gusta que le digan así y hay que tener un respeto. Pepe está de monitor en el Taller de Carpintería del Aula de Empleo y de verdad que el hombre vale para eso y para la televisión, porque es un no parar de hacer bromas, pero con estilo, no te vayas a creer, que muchos de los que salen en los programas no tienen ni la mitad de gracia que Pepe.
Pues como te iba diciendo, que me pongo a hablar de la gente y se me va el santo al cielo, el curso nos ha durado de octubre a marzo. Y mira, qué quieres que te diga: es que me lo han enfocado de tal manera, con lo de la ecología, que yo cojo un tomate de los que se compran y no lo veo como antes, porque es lo que decimos todos: no saben igual, pero es que, además, en este curso nos han enseñado cómo cultivar las hortalizas de forma que no hagas una agresión a la naturaleza, porque la tierra es un ser vivo y hay que respetar su equilibrio y conocer sus ciclos. Lo del abono, por ejemplo: pues no hay necesidad de echar de esos líquidos químicos si conoces lo que es el abonado orgánico y cuándo y cómo hacerlo de forma adecuada. Lo mismo que si tienes la desgracia de que te ataque una plaga: hay formas de prevenirlas y curarlas de forma natural, porque todo eso de los pesticidas tiene bastante peligro para la salud. Pero claro, queremos comer tomates en enero y eso tiene un precio. Y no sólo en el monedero. También nos ha enseñado cómo multiplicar las plantas, que te diré que hay tres clases, como son por acodo, estaca e injerto, que era lo que se le daba bien a Ángel. Y sobre los frutales: cómo plantar y podar, que a mí ha sido de lo que más me ha gustado.
Así que mira: he hablado con mi marido y le he convencido de volver a preparar el cachillo huerto que tenemos de lo de mi suegro. Y ni te cuento: él encantado. Es que no se lo podía creer, porque me decía que ya hacía tiempo que tenía ganas, pero que no se atrevía a decírmelo pensando que le iba a llamar de todo. Está el hombre feliz, leyéndose los apuntes que nos ha dado Mª Antonia y planeando.
Y ahora te cuento de la Cande, que te vas a reír un rato: Resulta que su curso, que era de jardinería como ya te he explicado, empezó con lo que son las flores secas. Para mí que era un poco para enganchar a las mujeres, porque como enseguida se les echó encima la Navidad, estaban motivadas con hacer centros, marcapáginas y regalos para esas fechas. Total, que Mª Carmen, que es la Concejala de Cultura, les dio permiso para cortar flores de los jardines públicos de allí y...¡No sabes la que se lió!. Mira: es para oírselo contar a la Cande, con lo que ella es: empezaron a pillar las flores de las rotondas, que imagínate el numerito de ver a un puñado de señoras en mitad de la travesía con la tijera en la mano, entregadas a la labor del hurto floral o floricidio. Dejaron El Barraco peladito. Tanto es así que la gente, al verlas, cortaba sus propias flores y se las daba en mano, para que dejaran al menos una muestra en las calles. Lo malo es que como muchas bajaban los lunes y martes a El Tiemblo para el curso de cocina, siguieron con el pirateo, que dice la Cande que estaban enganchadas a la poda y era ver una flor y entrarles como un ansia por el cuerpo. Que se pasaron, vaya: podaron más de la cuenta e hicieron una masacre floral.
Luego ya entraron en materia de jardinería y el curso se parecía al nuestro, sólo que en vez de lechugas, ellas con rosas. Lo importante, una vez más, es cómo crear un jardín biológico, con especies de la zona y dando mucha importancia al consumo de agua para no malgastar.
La clausura del curso de la Cande fue a todo tren, maja. Por estar, estuvo hasta el periódico haciendo un reportaje y el Sr. Inspector de Ávila, que nos resultó aficionado a la jardinería y se llevó un Cd que habían hecho con los contenidos del curso. También se pusieron hasta arriba de pinchitos, cortesía de los de cocina.
La nuestra fue de distinta categoría, porque la hicimos sin publicidad, entre nosotros, con unas galletitas de chocolate que se marcó Pili que están como para olvidar que existe el colesterol. Además, con ese Pepe amenizando. Le dio con una pregunta existencial: ¿Por qué lado atacan las zurdas? Y mira: un no parar de reír con él.
Eso sí te digo, y comentándolo con la Cande resulta que a ella le pasa lo mismo: yo, desde que he hecho el curso, me encuentro como más sensible y preocupada con todo lo que tiene que ver con el Medio Ambiente, maja. Es como si me hubiera abierto los ojos, porque yo antes escuchaba las noticias y no es que no me importara, pero quizá no me enteraba del todo y no llegaba a comprender el alcance de aquello. Ahora es diferente: Oigo lo del cambio climático y se me ponen los pelos de punta. Oigo lo de las podas masivas de árboles y lo mismo. Y a mí que no me digan, pero opino que podemos poner mucho de nuestra parte para conservar el planeta, que es tarea de todos y no solo de los políticos.
No sé cómo se nos dará el huerto. Pero pensando con la cabeza fría me doy cuenta que, quizá, más importante que los tomates que recojamos es lo que te vengo diciendo: seguir estudiando te amplia el horizonte y te ayuda a comprender el mundo. Eso que nos llevamos puesto.
Y por este año termino el relato. La Cande también te anima, ya ves lo bien que se nos está dando a nosotras. Que nunca es tarde, maja. Lo que yo te diga.

ME VOYYYYYY!!

Han pasado casi cuatro años. Cuatro años casi que no me da la brisa marina en el jetamen, que mis pies (los dos) no pisan la tibia arena, que mi cuerpo serrano no se sumerge en el mar, que por mi fosas nasales no entra ese liquidillo salao que te joe viva...lo que viene siendo tragar agua, vaya.

Peeeeeeeero...mañana mismo me piro de vacaciones al Cabo de Gata, ele. Nos vamos Ana (mi compa,)y yo. En plan Thelma y Louise, pero sin pistolas y con ganas, only, de descansar, que farta nos hace a ambas.

La parte chunga es que, en mirando la previsión del tiempo, van y nos colocan un peaso nube con su lluvia incorporada que manda eggs. Allí, que nunca llueve, como nos cantaba aquel del sur de califonnia. Que cuando cae una gota del cielo cierran los colegios. Su pelín de mala leche tiene la cosa.

De todas formas, Ana y yo pasamos ampliamente del hombre del tiempo. Y, de seguir con la dinámica, de todos los hombres en general,así que ni tan mal. Mañana carretera y manta.

Me voy a hacer la maleta. Qué perezón...

ALUCINANTE!

Llevo dos días para intentar subir el vídeo al blog, peeeero...no sé.

Así que os pongo el enlace de youtube.

A mí me parece una belleza, seguro que más de una/0 estará de acuerdo después de verlo.

Para ello lo mejor es olvidarse de la técnica (¿Cómo c...lo hará?) y disfrutar.

Por lo demás, esperoq ue al recibo de la presente sos encontréis bien de salú. Servidora ha estado muy, pero que muy liada y con el virus attacks 3 machacaíta a antibióticos. Ya se ha pasao.

Pordióoooooooooo que se me olvidaba el enlace!

http://www.youtube.com/results?search_query=jerome+murat&search=Search

Amos p´allá

He emigrao

Na...que no he tenido más baudios que emigrar a la nueva historia a la que nos obliga blogger. Ya les vale...

Aprovecho pa enseñarsus un afoto de mi nuevo novio, con esa caída ojos que me tiene.

Y aviso: El Viggo no se socializa, primas.

A ver qué tal nos queda el post.

Ala, con dió

ALBERT PLA

El sábado fui al teatro. Hacía muuuuuucho tiempo que no me arremangaba, perdía como he estado pal mundo de la cultura en general y pa las relaciones sociales en particular. La cartelera tampoco estaba pa farolillos. Pero amos, la culpa ha sido más bien del muermo que m´invade.
El caso es que fui debidamente informada de que el Albert Pla se hallaba por aquí, por Madrí, así que la Isabel, que vive cerquita del Círculo de Bellas Artes, me sacó la entrada, luego la perdió, luego la encontró...y me he visto un peaso montaje del Pla como sólo el Pla se lo sabe hacer. Genial. El tio no deja títere con cabeza: pega repaso a lo que viene siendo la actualidad y se mete con nacionalistas, socialistas, fachas, clero, familia real, corrusión urbanística, júrgol, Barça, medios de comunicación, estrellas del rock, enfemos y enfermedades y...prende fuego a toooooodos los yunaited esteits por el mismo precio. Todo ello amenizado con un montaje cinematográfico tan sui generis como él mismo y por, claro está, sus canciones. Como ellas solas. Impresionante el final del chou: nos canta "Gracias a la vida", de Violeta Parra, con esa mala hostia que se gasta. El Pla (averia set mode pedante On) es el último heterodoxo que nos queda: original, deslenguado, crítico, irónico, sabio...y artistazo. Vamos, que lee lo que acabo de escribir y me manda a tomal por ahí, por Oklahoma, mamente.
Asín que apuntad el título: "El malo de la película". Los de Madrí vais a tenerlo ya por poco tiempo, creo que sólo una semana más. Y los demás...al loro. No perdérselo.
Por cierto...que fui de solateras al teatro. Ni tan mal, oyes. Endevé la costra que estoy echando...

Second life

La culpa la ha tenido el elemento, que conste en acta. El elemento y un artículo en el Semanal. El pasado martes y por pura curiosidad, entré al Second life de los c*!/ones porque una es así, una fashion victim, a la par que seguidora de tendencias. Y...¿qué se puede decir que no se haya dicho... o que sí se haya dicho?. Pues que es una gilipollez como la copa de un pino. Y también que hay que saber inglés, como mis primas, porque si no no tenteras de nada y además con el francés ya no se va a ninguna parte. Por lo menos virtualmente. Lo primero que debes elegir es un nombre pa tu segunda vida. Y después hacerte una cuenta. Pues bien, después de 5 intentos y ¡de perderme a House!, no me quedó otra que ponerme en manos del elemento, como siempre...No me dejaban ser Pippilota Pessoa, ni Morgana Lubistch, ni Pippilota Lubistch ni tampoco Morgana Pessoa. Asín que el elemento creó al personaje llamado Gabrina Auer. Me la colocó una pinta putón que paqué, clavaíta a una que sufrimos en Garantía Social que se le va saliendo todo incluida la tanga Y, así como a las 2:38 a.m. la Gabrina hizo su aparición triunfal en la llamada Isla de la Orientación, que es como el sitio de ayuda a los novatos pero todo en inglé. Yo estaba mayormente hasta los baudios del asunto. El elemento, por sus partes, tampoco es que nos sea un experto y su avatar (fíjense en la jerga que saprende) ni aparecía por allí a ayudar al mio ni ambos sabíamos ande tocar para propiciar un encontro. A todo esto, la cosa se cuelga para dos por tres, con lo que la Gabrina de repente levantaba una pierna y se quedaba así durante cinco minutos. Quicir que de repente, estás así, con la pierna levantá, y empiezan a llover hombres, aleluya. Son otros recién llegados tan a cuadros como tú, solo que algunos sí que saben inglés y senteran más. En estas a la Gabrina (a la que aún no había visto la cara porque se maparecía de espaldas y no sabía cómo c...darle la vuelta) le empiezan a hablar esos hombres volantes y endevé...con el español se va a todos los laos. También con el spanglish y el portugués chapurreao. El bonito diálogo era algo así:
-Hi (te decía el hovni)
-Hi (hasta aquí llego)
y después le soltaba "I´m lost"...que es lo que tiene bajarse "Perdidos" subtitulao . Y así hasta que la Gabrina volvía a subir la pata y el menda se piraba.
El segundo día fue muy cansado. Héme aquí que me dije a mi misma "Mi misma, tú que tienes una cultura y muchas horas de sims, tienes que hacerte con esto". Y descubrí que dándole a las flechas de dirección la Gabrina se movía. Jaté lo lista que puedo llegar a ser. Total que ese dia la Gabrina no sólo levantó la pata, sino que además realizó el milagro (set mode Jesucristo On) de andar sobre las aguas, pues de repente la tia salió corriendo a toda pastilla, se metió el agua cual Alfonsina Storni con su soledad y siguió jalando millas, alejándose de la puñetera isla. Tuve que tragarme el orgullo y la dignidaz y acudir, una vez más, al elemento via messenger que me dijo cómo volver a tierra firme. Una vez allí y con las flechas más controladas, Gabrina fue capaz de: jugar al ahorcado (en inglés), pegar hebra con otra novata (en francés), caminar a saltitos por debajo del muelle sin saber salir, volar por encima de los tejados (sin saber bajar), sentarse, seguir estirando la pata (pa mi que es un tic o un algo intrínseco), fumar y...al parecer, robar. Porque esta tarde tenía un mail (en inglés) de second life en el que he creído entender que tenía que return a object tomado de la casa de Orientación. También la quise cambiar de look, a algo como más clásico, que diría la mujer del Fary, o menos zorrón. Y la he dejado con las chapas al aire, porque enresulta que la Gabrina viene a ser como una mezcla entre replicante , robocop y terminator.
No hi tenido los suficientes baudios para volver p´allá a ponerle auqnue sea una batita de estar por casa. Porque no sé. Me he ido de rebajas y después a corregir la pila exámenes que tenía atrasados de estos dos días.
Además que como excusa no es nada creíble: No os he traído las notas porque me he pillado con el second life....¿a que no colaría?.
Na: quer andestén los sims, se quiten estos. Ni siquiera para practicar idiomas...mejor viajar.

¡¡Y TÚ MÁS!!

Vale...no he sido justa con Paquito Cano. El tiempo pasa para todos.
Esa de las coletas era yo misma cuando intentaba hacer el Locomotoro (y también mear de pie y lejos como los chicos).
Como decía el poeta: "Nosotros, los de antes, ya no somos los mismos"...¿O si?