22 de MARZO

Comprended que no pudiera hablar de otra cosa...os prometo que en breve volveré a ser la frívola y superficial Avería a la que todos amáis sin esperanza y todas envidiáis por su bellesa y glamour :P.
Aquí os dejo mis reflexiones sobre el tema de la semana. A mi lo de la boina encima del pasamontañas me parece muy cutre a la par que grotesco, como dijo Perrojota en "59 segundos". A ver si se ofrece su mujer para cambiarles el look..

MIÉRCOLES, 22 DE MARZO
Prudencia. De acuerdo: son una banda de asesinos y en 40 años no es la primera vez que pisotean el ansia de paz de todo un pueblo. Pero desde el miércoles, día 22 de marzo podemos permitirnos una brizna de esperanza.
Es una sensación parecida a la que sientes cuando el médico te informa de que tu ser querido, gravemente enfermo, ha experimentado cierta mejoría: “Tómatelo con prudencia: ante todo mucha cautela”. Y sí, le crees y te lo grabas a fuego en la mente, pero se alivia el nudo del estómago y una sonrisa te conforta por dentro.
El miércoles, 22 de marzo, todos recordamos capítulos de nuestra historia reciente llenos de dolor: porque hubo un tiempo en que casi corrimos el riesgo de acostumbrarnos a escuchar la noticia de que ETA había vuelto a matar, algo similar a lo que nos puede ocurrir ahora con los cadáveres de Irak. Y eso es lo peor que puede pasar a una sociedad, porque entonces los asesinos ganan y los demás nos volvemos cada vez menos humanos y más cómplices.
Así que hoy, cuando de alguna manera queremos creer en que pueden empezar nuevos tiempos, por encima de todo es hora de recordar y agradecer: a las personas que tienen que vivir escoltadas, a los alcaldes y concejales que aguantan presiones y vejaciones, a los jueces que se atreven, a los profesores, escritores, intelectuales y artistas que se han quedado, a los empresarios que resisten, al vecino que borra las dianas pintadas en el muro, a la mujer que sale a manifestarse, al que expresa su opinión frente a todos, al que lleva flores a la tumba de una víctima, al ertzaina que debe cubrir su rostro...A la gente de buena voluntad del País Vasco.
Gracias a la labor de los Cuerpos de Seguridad: tanto militar, tanta policía, tanto Guardia Civil y Ertzainas que se han quedado en el camino. Tanto sacrificio.
Gracias también a los políticos que han trabajado y trabajan por la paz.
Gracias a los minutos de silencio, a las manos pintadas de blanco, al dolor masivamente expresado en cualquier parte de España.
Y sobre todo, gracias a las víctimas. No caigamos en la hipocresía de pedirles más generosidad, porque ellos sí que lo han dado todo. Las víctimas, seguro, son las primeras en anhelar fervientemente que no vuelva a haber ningún muerto más, ningún herida en el cuerpo o en el alma.
El miércoles, 22 de marzo, el Presidente del Gobierno (¿os acordáis de cuando le llamaban Bambi?) nos advirtió a todos de que nos esperaba un camino difícil y largo. Y pidió unidad. Algo que debemos exigir a la clase política, porque es terrible y asqueante ver en qué han convertido el dolor del 11-M.
Hoy la palabra “esperanza” es la más repetida. Menos en el caso del editorialista de El Mundo que es “preocupación”. Ya empezamos.
Y, con prudencia, mucha prudencia, me quiero agarrar a ese optimismo. Para que llegue el momento en que alguien nos pregunte: ¿Qué hacías el 22 de marzo?. Y sepamos que, efectivamente, fue el día en que ETA dejó de existir. Para siempre.

MACROBOTELLONES

Alomojó son las ganas que tengo de disfrazarme de monja post-conciliar en algún carnaval, pero de corto, con la guitarra, cantando aquello de..."Yo tengo un gozoooo en el almaaaaaaa grandeee". Pero es que me ponen las noticias del monjerío.

Sonia and company: Sé que me leéis: dejad un mensaje cuando se acabe el rollo, plis, que me siento yo mu perjudicá, que ya ni el Richal mejcribe...SNIF.

MACROBOTELLONES
Los estudiantes franceses vuelven a tomar las calles, como en aquel legendario mayo del 68, el de la revolución utópica y la poesía pintada en los muros.
Esta vez los estudiantes protestan contra la política de empleo que el gobierno de Villepin proyecta, que condena a los menores de 27 años a contratos leoninos con despidos injustificados y sin condiciones cuando al señor empresario le venga en gana.
Aquí pasa algo parecido: con el buen tiempo, los jóvenes españoles vuelven a tomar las calles, las plazas y los cascos históricos. Revindican su derecho inalienable a emborracharse al aire libre, faltaría más. Es el fenómeno del macrobotellón que pretende, mayormente, batir el récord Guiness de bebedores en masa.
En París, los estudiantes fueron desalojados de la Sorbona por la fuerza, en medio de un impresionante despliegue policial. Eso sí: esta vez nadie quemó coches, con lo cual el sufrido propietario francés sin garaje pudo respirar de alivio.
Aquí, el principal despliegue es de la policía municipal, que acordona los lugares de reunión para que los chavales no sean molestados, y al alba, el de los batallones de barrenderos municipales para quitar la porquería que dejan.
Ávila no va a ser menos cool que Sevilla, Granada o Madrid: circula una convocatoria por email para el día 18, en el atrio de San Isidro, marco incomparable para luego echar la meada en las Murallas, que mola mazo. Pero claro, aquí, que no en Francia, los jóvenes tienen el futuro resuelto: acceden al mercado laboral con contratos fijos y bien pagados y con esos sueldazos y las botas que regala la ministra, la vivienda está asequible y al alcance de cualquiera. Es por ello que los políticos alomojó pueden dedicar sus esfuerzos a debatir acerca de los modelitos que lucen las ministras (una vez más) o a buscar a la de la mochila azul: al fin y al cabo la juventud apuesta por el carpe diem y no exige responsabilidades.
Debieran aprender algo de las Dominicas de la Presentación de Barcelona, que en su web mivocacion.com, exploran los inescrutables caminos del Señor no entre los pucheros, sino entre la disco y el calimocho. Las monjitas, sumamente preocupadas por la falta de vocaciones, se acercan a los intereses de las chicas de hoy en día y adaptan su mensaje a los nuevos tiempos: “¿Borrachina?, ¿marchosa?, ¿enamoradiza?. Bien. Tal vez seas la monja perfecta.” Y ejemplifican para ilustrar su tesis: “Santa María Magdalena también fue una cachonda como tú”
Buen intento, hermanas. Entre vosotras y el Padre Jony, que versiona “En la arena he dejado mi barca” con claras influencias de Metallica, la Santa Madre cuenta con importantes contingentes para reconducir a la juventud descreída y hedonista por la senda de la virtud.
En verdad que son inescrutables dichos caminos: menos mal que al Padre Jony (de momento) no le ha influido Marilyn Manson.

ESOS DÍAS

Que digo yo que el Día de la Mujer Trabajadora nos debieran dar puente por lo menos...¿o no?.
Anda que no nos queda a todos, seres humanos inclusive, en fins...allá va:


ESOS DÍAS
Cada vez que veo en el calendario una fecha en rojo como “Día de...” arrugo el ceño: las conmemoraciones de los “Días de...”me parecen anacrónicas e incongruentes precisamente porque todavía son necesarias. Y nos creemos que con organizar eventos en relación con el libro, el día 21 de abril, hacemos algo por la lectura. O que dedicar el 8 de marzo a la “Mujer Trabajadora” ayuda a erradicar la desigualdad laboral, la violencia, o el tráfico sexual. Entre otras muchas cosas.
Este año, el gobierno ha hecho coincidir el 8 de marzo con el anuncio del anteproyecto de la Ley de Igualdad, destinada a combatir la discriminación de la mujer en el ámbito del trabajo y el acceso a puestos de poder laborales y políticos. Pues mira qué bien, ya iba siendo hora. Es un avance, cierto. Un avance que puede quedarse en agua de borrajas si no se acompaña de medidas concretas y dotación económica suficiente.
Yo quiero ver en esa ley medidas como las que tienen los suecos: más guarderías públicas y más permisos bien remunerados. Verás como todos nos conciliamos mejor y nuestros niños no se quedan solitos con la llave de casa desde los ocho años.
Ahora bien: Poco se andará si nosotros y nosotras, ciudadanos y ciudadanas, no cambiamos el chip: Queda muy bonito lo de compartir con la parte contratante el permiso de maternidad, el trabajo en casa y la educación de los niños y niñas. Sobre todo en los anuncios. Pero ¿qué pasa con nuestros mayores?, ¿quién acompaña a los padres y madres, enfermos y enfermas al hospital?, ¿quién les hace compra y comida, les baña, les mima y les atiende cuando ya no se valen por sí mismos y por sí mismas?. Pues salvo honrosas excepciones, hijas y nueras. U otras mujeres venidas de lejos para que nosotras no tengamos que pedir permiso o excedencia en el trabajo y podamos seguir pagando la hipoteca del adosado.
Amigas y amigos: la igualdad no consiste en intercambiar malos hábitos: las mujeres babeando y soltando burradas ante un stripper son tan patéticas como la moda de que ellos se depilen y se nos vuelvan metrosexuales. Y tampoco con aplicar mayor condena a un hombre que a una mujer en los casos de violencia doméstica. Y mucho menos con forzarnos a usar un “lenguaje no sexista” que da pie a esos horrores como los escritos (a propósito) por una servidora en el párrafo anterior. Lenguaje sexista es el de Rajoy hablando de “cepillarse, con perdón” a las mujeres.
Que mucho hemos avanzado, de acuerdo. Pero todavía existe esclavitud sexual, niñas prostituídas, mujeres maltratadas, jefes con derecho a pernada y sentimientos de culpabilidad por dejar en otras manos a nuestras familias e intentar disfrutar de nuestra carrera o nuestro trabajo.
Quizá dentro de otro siglo, si sobrevive el planeta, no sea necesario revindicar ningún derecho esencial, ni conmemorar ningún “Día de...”Utopía, que le llaman.

¡ALA MADRÍ!

Efestivamente, paso del júrgol, pero tal cognazo nos han dado que no he tenido por menos que dar caña. Sobre todo al j...del Florentino por pegar el pelotazo (+ Moneo+ Aytº P.P.) y cargarse una de las mejores vistas de las Murallas y de S. Pedro, una preciosodad de basílica románica). No he encontrao en tol Google una foto en jpg que ilustre el entuerto, sorry...

¡ALA MADRÍ!
Estos últimos días, incluso las que limpiamos los cristales con las páginas deportivas de los periódicos y hacemos zapping cuando llegan los Deportes a los telediarios, no hemos podido por menos que darnos enteradas de dos noticias que han conmocionado al país: Ronaldo sufre y Florentino ha dimitido. No somos nadie, maja.
Y como de fútbol y de política todo el mundo opina, no vamos a ser menos, que si no nos tenemos que quedar calladitas a la hora del café y para eso tendríamos que volver a nacer.
Lo de Ronaldo viene a ser la confirmación de dos contundentes verdades: el dinero no da la felicidad y los ricos también lloran. Una vez soltado los topicazos, yo tengo que confesar que a mí el muchacho me da pena: Ronaldo es un incomprendido. Gana más de 19,6 millones de euros al año, no suda la camiseta, cambia de maciza cada temporada, dispone de lujos, se permite juergas, falta al trabajo porque es carnaval y es una estrella mediática de orden internacional; pero el chico sólo quiere que le quieran, y la afición no está por la labor. Y eso me duele como persona. Criatura. Lo que tiene la afición es mucha envidia y mucha mala leche, porque después de que Ronaldo abriera su corazón a los medios, en ese ejercicio de ejemplar catarsis emocional, entras a un foro de internet cualquiera a pulsar la opinión de la calle y lees cosas como “Vete, vete, Barrilete” , haciendo mofa y befa de la talla de su camiseta con la que está cayendo respecto a la anorexia y la bulimia.
A Florentino le conocía mayormente por ser el constructor que nos perpetró en el Grande el famoso edificio de Moneo, circunstancia por la que muchos abulenses y turistas nos acordamos a diario tanto de él como de su familia. Pero resulta que el señor era además el presidente del Real Madrid, e ideólogo del llamado espíritu galáctico, es decir pagar millonadas por contratar jugadores famosos que llegado el caso, no ganan ni copas ni ligas y encima se lesionan continuamente. Llegadas las vacas flacas, y harto de echar la culpa a los entrenadores, que para eso están, abandona a su suerte a la Galaxia, cosa que Han Solo jamás hubiera hecho. Afortunadamente, y para tranquilidad de todos, Diego López Garrido (PSOE) ha salido en la tele para desmentir categóricamente que ZP haya tenido algo que ver con la dimisión de Florentino, que parece que no pero alivia.
Algo tiene el fútbol que no alcanzo muy bien a comprender: Ofrecen 540.000 euros (90 millones de pesetas) a los jugadores de la selección por ganar el Mundial, o sea, por cumplir con su deber, y los curritos no salimos a tomar la calle apoyados por la Conferencia Episcopal.
Ni deporte, ni espectáculo. Como dicen los abuelos ¡Ay si D. Santiago (Bernabéu) levantara la cabeza!

TEMPLARIOS

No subí la colurna del sábado pasado porque pensé que no la habían publicado. Y me equivocaba: Como dice una alumna, en verdel sábado la sacaron el domingo: ej lo que tienen los diarios de provincias: menos mal que hoy me ha llamado el librero de mi pueblo pa darme la barrila...Allá va:

TEMPLARIOS
Mi amiga la lectora me conmina a que utilice este nuestro humilde espacio en la prensa para denunciar un hecho que, según ella, se viene repitiendo en las librerías de su barrio: la ausencia de clásicos, también llamados libros de los de toda la vida, a favor del género templario.
Y mi amiga tiene razón, porque si hoy, un suponer, quieres regalarte con un Dostoievsky, un Dickens o un Galdós y de paso contribuir a la supervivencia del pequeño comercio, lo llevas claro. A no ser que se dé la coincidencia de que Hollywood lo haya adaptado al cine con Nicholas Cage a la cabeza del reparto o que lo hayan mandado como lectura obligatoria en el Instituto más cercano.
Eso sí: te encontrarás con toda suerte de novelas con la palabra “Templario” explicita o subliminalmente expresa. Y es que ahora los pobrecitos Templarios se han puesto de moda y venden. Mucho.
Tampoco es tan difícil forrarse a costa de los Caballeros del Temple, literariamente hablando: mezclas en unas cuantas páginas una monja erudita con dudas de fe pero muy mona (o una joven pero suficientemente preparada arqueóloga, o una anticuaria sofisticada y rica, lo importante, repito, es que sean monas); unos cuantos asesinatos del llamado tipo ritual, una jovencita con sus estigmas, un americano escéptico y tres o cuatro laberintos, jeroglíficos, anillos o pergaminos. Sobre lecho de marcos incomparables( son muy socorridas catedrales o iglesias perdidas) se salpimenta con un malo malísimo Cardenal del Vaticano, y tras varias persecuciones y sustos obtenemos la resolución del misterio de la Sábana Santa, o el Tesoro Perdido del Temple o que Jesucristo estaba casado con la Magdalena, más conocida en estos pagos por María de Magdala. En cualquier caso, siempre hay un misterioso señor mayor, al que imaginamos con la cara de Sean Connery, que resulta ser el Último Templario y la inteligencia en la sombra que ha propiciado la conclusión del misterio. La monja/arqueóloga/anticuaria se lía con el americano, claro. O no, y el americano recoge el testigo del señor mayor que, por supuesto, la ha palmado y le hereda el título y el celibato.
Yo no digo que este tipo de lecturas tenga su aquel. Para una convalecencia, por ejemplo. Lo malo es que pueden crear adicción y de paso mucho friki. Se comprueba fácilmente tecleando “Templarios” en el Google: foros, chats, blogs y millones de páginas ad hoc en los que el personal con tiempo desbarra...para desesperación de mucho investigador serio, como mi amigo Rafael Alarcón (“La huella del Temple”, Editorial Robin Book) que sabe más que nadie de Templarios...y de aguantar frikis.
Cierto que una Anna Karenina no sale como los níscalos, una vez al año. Pero, dando la razón a mi amiga, empezamos a hartarnos de tanta novela policíaca pseudo-histórica. O dicho en castizo: Que ya estamos hasta el Temple, señores editores.